L'atelier d'écriture n°210 de Leiloona : Une vie...

Comme chaque matin, je vois madame Abha arriver de son pas nonchalant sur le marché populaire de Calcutta. Elle porte toujours son châle bleu, ses lunettes de soleil et elle est recouvert par son parapluie noir qui la protège du soleil et des mauvaises ondes à ce qu'elle prétend. Elle répond toujours ça quand on lui pose la question. Elle m'étonnera toujours madame Abha. Elle étonne un peu tout le monde qu'elle croise, je pense. Elle a dépassé d'au moins vingt ans l'espérance de vie moyenne. Pourtant, elle a pas la meilleure hygiène de vie ni le meilleur état de santé. Elle boit tous les jours son verre d’alcool et fume sa cigarette. Elle prétend qu'elle est née pour être la femme qui vivra la plus longtemps de tous les temps. C'est bizarre, mais ça à l'air de marcher. Comme chaque matin, la vieille comme on la surnomme se dirige vers mon étalage, un mouchoir à la main. Sa commande de légumes est déjà prête. Et comme chaque matin elle repart de son pas nonchalant pour aller se cuisiner une soupe ou de la viande séchée. Elle est vraiment incroyable madame Abha et c'est pour ça que je l'apprécie.

Atelier d'écriture n°209 de Leiloona : Une scène

De la drogue, de l'alcool,une envie d'argent, de beaucoup d'argent, s’en suivent des menaces, des insultes, des cris, de la violence. Beaucoup de violence ! trop de violence !
Une course effrénée pour leur échapper. Mais on ne peut échapper à une idée et à des mots. Des mots qui vous rongent, qui vous brûlent de l'intérieur. Une scène qui devient récurrente dans ce monde si dur et violent. Une présence policière inexistante, et leur bande qui grandit et les pousse à aller toujours plus loin et fort. Alors la violence augmente. Elle ne devient plus seulement morale, mais aussi physique. Ils demandent plus. Un refus n'entraîne plus seulement des insultes, mais aussi des crachats et parfois des coups, les mauvais jours. Les lettres anonymes et les coups de téléphone. Ils veulent plus, toujours plus.
Le déménagement est inenvisageable. L'argent donné pendant ces longs mois commence à peser dans la balance. Les insultes et les mots ont fait leur petit bout de chemin en moi. Je n'ai jamais vraiment voyagé. Ma seule vision de la vie aura été des tours. Pourtant, ce soir, je vais visiter pour la première et la dernière fois le long tunnel blanc qui me délivrera, définitivement, des insultes, des mots et des coups subis pendant ces longs mois sur le trottoir en face de mon immeuble.

L'atelier d'écriture n°196 de Leiloona : Une goutte d'eau qui tombe dans une flaque...

Une goutte d'eau qui tombe dans une flaque, telle une étoile filante qui déchire la nuit étoilée,

Une goutte d'eau qui tombe dans une flaque, telle un grain de sable qui s'écoule dans le grand sablier du temps,

Une goutte d'eau qui nous rappelle à tous combien la vie est courte et précieuse,

Une goutte d'eau qui tombe dans une flaque au milieu de cette rue morbide et abandonnée où des personnes sans refuge viennent dormir pour une nuit ou pour la vie,

Une goutte d'eau qui tombe dans une flaque, qui vient y mourir, qui vient s'y figer le temps de l'orage, jusqu'à ce que le soleil revienne en maître au milieu du ciel bleu piqueté de nuages blancs,

Une goutte d'eau qui tombe dans une flaque et qui donne envie de se lever, de s'aimer, de rêver, de plonger dans l'océan de la vie plutôt que de se morfondre avant que nous, petite goutte insignifiante, plongions dans une flaque de noir qui porte pour doux nom La Mort.

L'atelier d'écriture n°194 de Leiloona : Enfin des vacances...

Henri est un homme juste et droit dans ses bottes. Du haut de ses bientôt trente ans, il ne s'est jamais autorisé aucun excès. Aucune femme, aucune forme de divertissement n'est jamais venue perturber sa vie. Cette dernière est d'ailleurs totalement dévouée au travail. Il a toujours tout fait pour son patron. Des nuits entières au bureau consacrées à le satisfaire, à tenter de conserver son poste ou même de monter en grade en se démarquant des autres. Mais ce travail acommencé à empiéter sur sa vie privée, alors il a décidé pour la première fois de sa vie de prendre des vacances. Des vacances bien méritées à son humble avis.

***

Ce matin, il se lève à l'heure qu'il veut pour la première fois depuis qu'il a quitté l'école. Une rapide toilette et un petit déjeuner plus tard, il décide d'aller errer dans les rues. Au bout d'un moment, il finit par s'arrêter devant une librairie. Alors Henri se souvient de sa première vocation, celle d'auteur. Celle qu'il a laissée tomber dès qu'il a vu ce poste inespéré en tant que démarcheur commercial. Alors il rentre à l'intérieur et achète un livre. Le premier qui vient, celui qui en tête des rayons et qui s'intitule "50 nuances de Grey". Il paye et sort. Il déambuleencore un peu, tel un inconnu qui redécouvre une ville qu'il n'a vue depuis trop longtemps. Puis il finit par entrer dans un parc. Il s'installe sur un banc et commence sa lecture. Il trouve l'écriture très réaliste car il a l'impression d'entendre d'ici l'action et les personnages. Mais il ignore que derrière lui, deux jeunes sont en train de se bécoter intensément. Peut-être qu'il le saura un jour. Ou pas.

L'atelier d'écriture n°192 de Leiloona : Des souvenirs...

Quand je rentre dans cette vieille bâtisse délabrée, c'est un sentiment de victoire qui m'envahit. Le sentiment d'avoir atteint mon but. Le sentiment d'avoir été envoyé sur Terre juste dans cet objectif de voir cet endroit.
Alors que je traverse les vestige s, les poutres de bois, les pans de mur effondrés, les bouts de verres qui jonchent le sol, une impression très étrange s'empare de moi. L'impression d'être chez moi, l'impression de ne pas être étranger à ce lieu. L'impression que ces murs m'ont regardé grandir. L'impression d'avoir cet endroit en moi. L'impression d'avoir vécu ici. Cette impression accroit lorsque je m'approche des fenêtres. Ce terrain... Ce terrain j'y ai joué... Les plantes toujours plus gourmandes commencent à envahir les rebords de fenêtre. Je suis déjà venu ici, je suis déjà venu ici, je suis déjà venu...
Lorsque j'arrive dans la pièce principale, le souffle me manque déjà. C'est là que je La vois. Cette espèce de fleur noire mal dessinée. La seule image dont je me souvienne. Ça me fait l'effet d'un coup de poignard. Ma cage thoracique est comprimée et j'arrête de respirer. Je m'approche du graffiti. Lorsque je l'effleure, un frisson me parcours de long en large. Puis soudain, je bloque ma respiration et ferme les yeux. Toutes les imagines que j'ai oubliées remontent en moi comme si le bouchon qui les retenait jusque là venait de sauter. C'est une plongée en apnée dans un océan de souvenirs. Je vois les scènes de Noël, les anniversaires, les récitations de poésie, les rires, les pleurs... Toutes les paroles, tous les gestes imprégnés dans ce lieu me reviennent en mémoire. Je me vois, avec ma coupe au bol et mes yeux rieurs coller des poissons d'avril dans le dos de ma mère. Je vois ma mère rigoler avec mon père après une blague sous-entendue qu'eux seuls peuvent comprendre. Je me vois regarder ma soeur avec des yeux ébahis l'air de dire qu'ils étaient devenus fous. Je vois ma mère pleurer et vomir quand elle apprend la mort de mon père suite à une rupture d'anévrisme. Je nous vois, ma sœur et moi, impuissants face à ce chagrin si profond. Je vois ma mère en train de dessiner des marguerites partout dans la maison. Je nous vois ma sœur et moi tenter de les effacer. Je vois ma mère se défenestrer. Tant de tristesse habite ma maison d'enfance.
Je me rends compte en voyant ma soeur suivre mes parents dans la mort que je suis le seul survivant de cette famille. Je me demande comment j'ai fait pour survivre. Tout ce quoi je tenais est détruit ou mort. Ce lieu lugubre et morbide est empli d'un sentiment de désespoir. Alors, je prends une allumette, de l'essence, je laisse toute mon ancienne vie partir en fumer et je tourne les talons.

L'atelier d'écriture n°191 de Leiloona : Une soirée et des livres

Je marche dans le noir le plus total. J'avance un pied devant l'autre. J'observe mon ombre qui se perd dans la multitude de pavés qui constitue cette vieille rue de New-York. Je relis encore l'adresse griffonnée rapidement sur le bout de papier que m'a tendu le bibliothécaire cette après-midi. Pourtant, beaucoup de monde m’avait prévenu que ce type ne tournait pas rond, qu'il ne fallait pas l'approcher. Je ne sais pas ce qui m'a poussé à aller lui parler. Peut-être qu'il me faisait de la peine. Peut-être qu'il n'y avait personne d'autre à qui demander conseil. Peut-être que c'est la curiosité qui m'a poussé à aller lui parler. Peut-être que c'est un mélange de tout cela. J'ai donc été lui demander un conseil de lecture sur les vampires. Pour toute réponse, il s'est assis, a écrit une adressesur une feuille et me la tendue et m'indiquant qu'il m'attendait ce soir à 20h. Plongé dans mes réflexions, j'atteins finalement sa maison. Devant sa porte, il y a une lumière qui éclaire le paillasson, ce qui rajoute un aspect angoissant au tableau déjà lugubre. Une porte d'entrée ouverte et quelques banalités plus tard, il m'invite dans son salon salle à manger. Vous n'imaginez pas ma surprise lorsque je découvre derrière le double battant une immense pièce tout en longueur. Mais le plus incroyable, ce sont les milliers de livres qui en tapissent les murs jusqu'au plafond. Lorsqu'il voit ma mine ébahie, le bibliothécaire se met à rire :
- Voilà la raison pour laquelle je t'ai invité ce soir. Je possède cette incroyable collection de livres de vampires dont j'ai achetée les pièces dans le monde entier. Dis m'en un pour voir.
- Euh... Dracula de Bram Stoker ai-je essayé, hasardeux.
- Pff... Un classique... Je l'ai dans 21 éditions différentes dont la française ou la canadienne... Bon aller choisis-en cinq différents et tu me les rapportes dans un mois sans faute, puis tu pourras en emprunter cinq nouveaux à ce moment-là...
Je suis resté un peu estomaqué par la proposition, puis j'ai finalement jeté mon dévolu sur cinq romans classiques ou plus modernes... Au moment de mon départ, je jure avoir aperçu des canines relativement pointus ressortant de sa bouche... Il fout vraiment les boules ce type... Je n’ai vraiment pas hâte de retourner chez lui, dans un mois!

L'atelier d'écriture n°188 de Leiloona : Une maison en ruines...

Et me revoilà devant cette demeure remplie de souvenirs. Les mêmes feuilles piquées de verts, les volets rouillés par les années d'abandon, les filets de fer qui retiennent les murs orangés qui menacent de s'effondrer. Ce qui me scotche le plus, c'est cet arrêté municipal qui orne la porte d'entrée. Je n'ai pas compris un traître mot de cet arrêté, si ce n'est que la baraque est en ruine, qu'il est formellement interdit de pénétrer dans cet édifice, sous peine d'une amende. En gros, on ne peut rentrer à l'intérieur me murmure ma mère entre deux sanglots. Punaise! Ce sont plus de vingt ans de souvenirs, vingt de vie qui vont disparaître le jour ou la maison s'effondrera. Mes parents n'ont cessé de me répéter que c'est ici que j'ai appris à marcher, que j'ai appris à parler, que j'ai appris à lire. C'est également dans cette demeure que nous passions un mois de vacances tous les étés. Nous allions à la plage, où je pêchais avec ma sœur. Nous nous baladions souvent dans le petit village à travers ses dédales de rues escarpées et colorées comme un damier sur lequel on jouerait aux échecs. Alors, le jour où il a fallu m'expliquer que je ne reverrais plus jamais cette maison, que je ne m'amuserais plus à me cacher derrière le fauteuil de mamie pour lui faire peur, ce fût touteune histoire. Mes parents me prenaient vraiment pour un bébé, mais c'était "pour ne pas trop te brusquer" m'avouèrent-ils après coup. J'ai dû endurer des heures interminables d'explications pour le même résultat. Mamie était morte car son coeur s'était arrêté de battre. "Mais elle est partie pour un long voyage dans le ciel"... Nous avons donc entrepris de venir jusque ici pour vider la maison de Grand-Mère. Je vous laisse deviner la stupéfaction et la stupeur qui se lisaient sur nos visages lorsque nous avons pris connaissance de l’arrêté. Nous nous sommes donc rendus à la mairie pour avoir plus d'informations. Nous y avons appris que la maison était classée "en ruine" et que personne n'était autorisé à y rentrer, même pas la famille proche de la défunte. De retour devant la ruine, nous la regardâmes, impuissants. Puis ma mère commença à pleurer.
- Elle est morte, et je ne peux même pas rentrer... dit-elle dans un souffle,
Il faut que je vous avoue quelque chose. Je ne considère pas que mamie soit morte. Car son souvenir et son être sont bien vivants, mais à l'intérieur de nous. C'est elle qui fait pleurer ma mère. Tant que l'on se souvient d'elle, elle trouvera toujours une place dans notre coeur. Elle jouera avec nos sentiments, ce qui prouve qu'elle vit, mais à l'intérieur de nous. On peut modeler son souvenir comme l'on veut, elle trouvera toujours sa place. Chacun possède une "mamie" différente. Chiante pour mon père, protectrice pour ma mère, drôle pour moi et ma soeur. Mais ne dites cela à personne, sinon on va croire que je suis perturbépsychologiquement à cause de ce décès, ce qui n'est pas le cas. De plus, je dois rester fort pour mes parents et ma soeur. C'est au moment ou je pense cela que mon père hurle:
- On va rentrer! Pour les souvenirs, pour ma belle-mère et pour lui rendre hommage.

L'atelier d'écriture n°182 de Leiloona : Le rite des indiens

Ça y est le rite a commencé. "Les grandes personnes", comme maman les appelle si bien, sont en train de prier leur dieu pour avoir à manger demain. Les plus petits sont consignés dans le camp auprès des femmes du groupe. Demain, mon "initiation" commencera, demain je le ferai.
​​​​​​***
Toute la journée, une sensation bizarre m'a habitée. Un mélange de stress, d'excitation, d'exaltation et de peur. Après tout, mon père était quand même le chef de la tribu. Il n'a cessé de me répéter qu'il me fallait juste débiter toutes les incantations qu'il m'avait apprises puis jeter une des plumes du grotesque chapeau que je porterai dans les flammes blanches.
​​​​​***
Quand j’arrivais au camp, je me rendis compte que même les petits et les femmes étaient présents. La nuit étouffait les flammes blanches. Sur ordre de mon père, je commençais à réciter les incantations.
".... Merci de nous donner de quoi nous nourrir chaque jour. Au nom du..."
Zut !
"Du du du..."
Je ne connaissais pas le nom de notre dieu. J'allais rater mon initiation.
"du du du..."
De grosses gouttes de sueur perlaient sur mon front. Heureusement mon père me vint en aide.
"Bison..."
Mais c'est bien sûr!
"Au nom du dieu Bison Futé maître de la route de notre destin"
Et je jetai une plume dans les flammes. Une grosse boule de braise en surgit. C'était le signe que l'incantation avait été entendue et surtout que j'étais un grand maintenant. Je suis le successeur de mon père.

L'atelier d'écriture n°172 de Leiloona : Une fugue remarquable

Je regarde tous les jours ces personnes prendre ce bus. La ligne B. J'aimerais tellement leur ressembler. Pouvoir me coiffer correctement le matin avant d'aller au travail ou mettre un bonnet en cas de calvitie. Manger des chips à pleines bouchées ou encore sortir en boîte avec des amis. Malheureusement, je n'ai jamais rien eu rien de tout cela.
Un souvenir me revient en tête.
Sur le papier d'information en sixième, on m'a posé une question simple : Quel métier voudras-tu faire plus tard?
J'ai répondu : Papa
J'entends encore la prof me lire puis me répondre de sa voix melliflue : Ce n'est pas un vrai métier ça Eric... tu dois choisir un vrai métier comme ouvrier, électricien...
Sous la contrainte, je rectifiai : Vendeur de chaussures
Onze ans plus tard, je me rends compte que je n'ai jamais réellement eu d'ambition dans la vie. Qu'est-ce-que j'aimerais rentrer chez moi, pour retrouver ma famille. Mon père maladroit. Celui-là même qui a réussi à se faire mordre par une taupe. Ma mère aussi est pas mal non plus dans le genre. Elle a fait cuire le hamster de ma soeur qui s'était égaré "par erreur" dans le cake aux lardons. Ma soeur, une fan inconsidérée de toutes sortes de chanteuses qui hurlent des grossièretés à tout va. Un jour, j'en ai eu marre alors je suis parti. Fuir le quotidien. Tel était mon but.
Mais bon, il faut relativiser. Ça fait deux semaines. Ils vont quand même bien finir par se rendre compte que j'ai fugué non?

L'atelier d'écriture n°181 de Leiloona : Un voyage de noce

Quand Clothilde sortit du métro parisien, elle ouvrît des yeux ahuris sur la ville de Paris. Elle était si fière. Elle qui n'avait jamais quitté sa ville de Nancy.
- Oh mon beau René, je ne te remercierais jamais assez, lui susurra-t-elle alors que leurs lèvres se touchèrent. Bon que faisons-nous maintenant?
- Ce que tu veux...
Le couple découvrit donc Paris. Ils firent les magasins, visitèrent de célèbresmonuments... Pour finir, René offrit un dîner à sa belle.
- C'était succulent, je trouve que...
- Quel Goujat! J'ai tout fait, je t'ai offert tout ce que tu voulais et j'ai oublié ça?
- Quoi donc mon chéri ?
- Je n'ai pas réservé d'hôtel pour la nuit...

L'atelier d'écriture n°171 : Le quotidien de si pinces à linges

Six pinces à linge accrochées
A ce fil couleur ciel
Condamnées au même quotidien
Condamnées au même destin
Sur le fil
Pendre
Dépendre
Elles ont vus passé chaque vêtement
Chaque trou, chaque trace
Elles ont regardé
Pendre
Dépendre
Tout près, la forêt
Synonyme de liberté
Le mouvement du feuillage au gré du vent
L'eau qui scintille et qui coule
Au soleil couchant
Les étoiles qui brillent
Toutes les nuits
Pendre
Dépendre
Voilà le quotidien
De ces six pinces à linges
En manque de voyage

L'atelier d'écriture n°157 : La discussion des bikers

- C'était cool cet « aprèm » entre potes.
- Oui, se retrouver après tant de temps.
- C'est vrai, la dernière fois que l'on s'est vu, tu n'avais pas encore de poils sur le menton et tu as vu maintenant...
- Oui et toi tu aimes bien le vin à ce que je vois.
- Et toi, tu fumes toujours comme un pompier.
- Arrête ! Toi aussi tu as repris.
- Oh c'est bon, on ne va pas revenir dessus. Et ton travail, ça avance ?
- Bof ! A chaque fois que je pratique, je souffre.
- C'est vrai que ça a du être dur de se remettre d'une si mauvaise expérience...
- Oui mais j'y tiens, je sais que cela va être mon tour et ma première fois est pour bientôt.
- Oui mais ce n'est pas un métier d'avenir. Bientôt, les gens utiliseront internet, leurs soifs s'étancheront grâce aux sites spécialisés.
- Ne dis pas cela!!!! Je préfère être auprès des gens. Comme cela je participe, je les aide. J'aime cela.
- Si tu le dis.
- Toi, tu as de la chance, tu as du succès auprès d'elles.
- Oui, il va falloir t'y faire.
- Pff... J'aimerais tellement être comme toi.
- Oui d'ailleurs, tu dois être fatigué à force de pratiquer pour essayer de t'améliorer.
- Oui je ne te dis pas les nuits blanches.
- Je te comprends. En même temps se faire rejeter avec comme excuse : " Vous n'avez pas assez d'expérience. Votre histoire devrais être étoffée pour pouvoir espérer". C'est abuser.
- J'avoue.
Depuis cinq minutes, j'observe ces deux bikers qui sont en train de parler du métier d'écrivain avec beaucoup de finesse.